Detectives

Las luces de la calle morían sobre el pavimento mojado. Odio las tardes que parecen sacadas de una película de misterio, y esta era una de esas. Aburrido, iba por la segunda copa cuando el teléfono sonó como un disparo en la pequeña habitación que yo llamaba mi oficina. Tiré el vaso medio lleno sobre el escritorio, maldiciendo, y levanté el auricular al segundo timbrazo, más por callar la molestia que por atender a quien fuera que llamaba. El trabajo había estado flojo últimamente —me encontraba “entre casos”, como decían los optimistas—, y a esas horas no esperaba saber de nadie. ...

Las luces en la calle brillaban moribundas sobre el pavimento húmedo y negro, desdibujadas por la lluvia que caía sin tregua. Odio las noches que parecen salidas de una película de misterio, y esta en particular era de las que te hacen desear quedarte bajo techo, con la botella abierta y las puertas bien cerradas. Aburrido, iba por la segunda copa y a la mitad del tercer cigarro cuando el teléfono sonó como un disparo en la diminuta habitación a la que yo llamaba “mi oficina” y en la que, de cuando en cuando, aparecía algún cliente. Me arrancó del sopor. Estaba hipnotizado viendo la lluvia resbalar por la ventana. Pasado el sobresalto, tiré el vaso medio lleno sobre el escritorio, maldiciendo, y decidí dejarlo sonar. Cualquiera que llamara a esa hora colgaría pronto. Los días habían estado flojos y yo no tenía casos pendientes ni andaba de humor para estupideces. Pero hay llamadas necias, que no te sueltan. Después de seis o siete timbrazos, ya de malas, contesté. ...

Esta vez fuiste tú quien llamó a la policía, a gritos por la ventana. Mientras lo hacías, seguramente te asaltaron los recuerdos de cuando los más famosos detectives venían hasta tu puerta para rogar por tu ayuda en los casos más difíciles. Uno tras otro, cada crimen y su solución fueron forjando tu fama inmortal. Luego vinieron las legiones de admiradores que la esparcieron con reverencia por todo el orbe. ...